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Farniente

Ne me dites pas que vous ne supportez pas de rien faire. Quoi, vous ne pouvez pas souffrir d’être immobile, inutile cinq petites minutes ? Vous ne vous sentez pas exister en dehors d’une agitation, d’une efficacité permanente ? Vous n’avez rien à dire à vous-même ?

Je peux rester une bonne heure dans l’oisiveté la plus complète. Blottie dans le hamac, sous le cerisier, je me balance un peu, je surveille un champignon qui pousse sur une branche. J’écoute le bruit du vent. Je caresse du bout des doigts, des orteils, les tiges souples de la pelouse. Je ne dors même pas. Je comtemple. Je rêvasse. Je me raconte des histoires. J’aime ces moments où je me suffis à moi-même. Je ne m’occupe pas. Je ne passe pas le temps. Je l’habite.

Il n’y a pas de plus grand luxe que ces instants totalement improductifs. Il n’y a pas de don plus enviable que de savoir en profiter.

(pardonnez-moi : j’y retourne)

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07 2007
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