“Autour de nous il tombe des bombes…”
Je regarde un reportage sur la guerre en Irak. Les Américains bombardent Bagdad. Les gens regardent tomber les bombes, on peut voir sur certaines d’entre elles des graffitis aux feutre noir: ce sont des prénoms de GIs morts.
Dans une petite pièce au dernier étage d’un immeuble, une douzaine de personnes sont assises en cercle. Il y a trois jeunes filles: l’une d’elle lit un roman à voix haute, une autre l’interromp pour commenter les choix de l’héroïne. Une discussion littéraire passionnée s’engage, tous participent. Le fait qu’une bombe puisse à tout moment crever le plafond est un problème secondaire par rapport à l’urgence de continuer cette lecture.
Le journaliste a un mot d’admiration pour cette faculté à trouver de la dignité dans l’art, quand guette un danger inhumain.
Rêvé dans la nuit de samedi à dimanche.
Il y a quelques années, j’ai lu le témoignage d’une ancienne déportée en camp de travail. Elle et les femmes de son équipe avaient reconstitué de mémoire un acte entier du Cid, tout en trimant dans des conditions épuisantes et dégradantes.
Et puis il y a cette chose que j’ai entendue il y a peu: les parents d’un soldat américains mort en Irak ont demandé de pouvoir faire inscrire le nom de leur fils sur une bombe (erk). Je ne sais pas si cela leur a été accordé…
J’apprécie ton instant de sagesse.